Странность- это от странничества? Если да, то, наверное, нужна пристань для странных…
Случилось… Когда? Потом, вспоминая, она не знала, что именно было началом.
Их было трое. Разных. Похожих. Просто ее…. Кажется ноябрь, этот судьбомеченный месяц, когда часы вдруг начинают отбивать такты прошедшего времени для того, наверное, чтобы потом, в апреле, рвануть в будущем ( и не в условном, а в изъявительном!) лед на Волге (или Неве? Теперь неважно…)
Руки… Стрельчатые, лучистые своды готического собора…
Глаза. Разные не по-воландовски. У каждого – свои. У всех – отражающие полумесяцы свечки.
Потом боль и страх. (Скажите ведь настоящность есть и в боли, и в страхе, да?). Впервые – не только за свое. Впервые – выход за первый круг. И ненависть. И ненастье. К ним – тоже впервые.
Знаете, наверное так плачет только ребенок, потерявший маму в большом магазине. Плачет от страха и отчаяния. Зряшного – потому что мама обязательно найдется. И зрячего – потому что она уйдет в точку бесконечность (той самой, в которой сходятся рельсы кольцевой дороги). Намного раньше. И не догнать… Разве что… снова ноябрь, этот судьбомеченный месяц, когда часы вдруг начинают отбивать такты прошедшего времени…Добавлено (09.10.2009, 00:09)
---------------------------------------------
Она любила встречать поезда и чей-то случайный брошенный в ее сторону взгляд. Писать стихи (Стихотворения? Стишья?) на озябшее подрагивающем стекле автобуса, а потом, смеясь, издеваясь, подпрыгивая, читать их мальчику с коричневыми глазами, внезапно превращавшемуся в ее первую любовь, и получать на свой ответ вопрос: «А ты не циник?»
Ей хотелось быть с Ним, но она не знала, сколько этих «Их» было в ее коротенькой – лет в шесть – жизни.
Она ходила в театры, бегала на концерты и прыгала из окна. В прошлом.
Она не помнила зла, которое приносила окружающим, и легко им это прощала. Не любила слово «жизнь» и обязательно (как правило, очень редко… множество вариантов!) аккуратно выводила его в каждой строчке, не забывая нарисовать траурную рамочку.
«Кому на, а кому не…» - Это не было ее любимым произведением, но «белая гвардия» своей абиографичностью выталкивала ее на поверхность зеркала. Посмотри в него! Посмотри! Ты увидела раскроенную голову старухи-процентщицы? Клетчатый кошмар бедного Берлиоза? Шагнувшую в реальность тень Цинцината Ц? Или просто цианистый?.. Подумай!
Некогда было думать.
В письме она написала: «Прощайте!»
Добавлено (09.10.2009, 00:09)
---------------------------------------------
Ты похожа на утренний свет
И немного на шум дождя
Обнимает тебя рассвет
Легкий ветер целует шутя.
То улыбкой одаришь вдруг
То грустинка в глазах мелькнет
Удивленно посмотришь вокруг
Не поверив, что он придет
Ты поверишь пустым словам
Улыбнешься тихонько в ответ
И закружиться голова
И на кухне погаснет свет…
А когда наконец поймешь,
Все что было – сплошной обман
Будет плакать осенний дождь
И баюкать ночной туман…
Ты проснешься однажды чуть свет
И бесшумно покинешь дом
И растает в тумане след
Милой девочки под зонтом
Электричка тебе споет
Колыбельную ста путей
И на небе звезда взойдет,
Отраженьем любви твоей…
Добавлено (09.10.2009, 00:10)
---------------------------------------------
Ты так похожа на мою судьбу…
Движеньями, задумчивостью взгляда
И цветом глаз, и родинкой на лбу
В тебе есть все, что я искал когда-то.
И те же тоненькие шрамы на руках,
И шрамы на душе – твои потери,
И та же нежность в прозе и стихах,
И кажется, что я вот-вот поверю
Что вышел я из чащи на тропу.
Нет, мы с тобой ни в чем не виноваты!
Ты так похожа на мою судьбу,
… что я боюсь сказать, что не она ты.
Добавлено (09.10.2009, 00:10)
---------------------------------------------
В моих стихах – ночь после карнавала.
Забытый вечер на скамейке коломбиной
(и в парке сонном – эхом – смех журчальный
Еще звучит порой.) Вот – пьяный Арлекино,
Уснувший возле сцены, где намедни
Он заставлял игрою плакать и смеяться,
Рассказывая сказки, были, бредни,
Промежду прочим строя девам глазки,
Герой-любовник, мрачный и помятый…
Вот – среди мусора, бумажных фонарей,
Оберток от конфет – лоскут бумажный
Записки розовой: «Люблю…
Приди скорей», -
Осколок тайны, сердца иль интриги…
И ветер, все соединивший вместе:
Афиши, ленты, маски, жизни.
И ветер, как и мы с ума сошедший…
Какая ночь была! В сияньи фейерверков,
В ночи таинственной, как в мелодичном сне,
Игра теней – и томный взор кокеток,
Где в глубине - тоска. Одна игра теней…
Добавлено (09.10.2009, 00:11)
---------------------------------------------
Greta
Ты так божественна, прекрасна и печальна –
Мой сиротливый ангел с доброю душой
Пусть будет проклят тот, кто пренебрег тобой,
Не разглядел твой тихий свет прощальный
Ты дивный сон, пронесшийся сквозь время,
Сквозь жуткий холод вечной пустоты,
Ты просто жизнь, отвергнутая всеми
И тем, кому дарила тепло ты.
Когда смеешься ты – тогда и я краснею,
Когда ты любишь – мне неверным быть.
Тебя кидает в жар – я просто леденею,
Когда ты помнишь – я могу забыть.
Мы просто ловим наши отраженья,
Мы расстаемся долго не скорбя,
Мы – каждый жест взаимного движенья.
О, Greta, девочка, я так люблю тебя!
Добавлено (09.10.2009, 00:11)
---------------------------------------------
Не нужно девальвированных фраз,
Ведь их число не преумножит цену,
Взгляни в глаза – и мы поймем тотчас,
Поймем, что пыль, а что первостепенно…
Не нужно обесценившихся слов,
Спеши любить, надеяться и верить,
Не ими измеряется любовь:
Поверь, ее ничем нельзя измерить…
Добавлено (09.10.2009, 00:12)
---------------------------------------------
Холодный просочиться в сердце дождь
И горьким ядом станет вдохновенье
Когда однажды утром ты поймешь
Что не за что уже просить прощенья…
И будет бог на дьявола похож:
Ведь было ж нам даровано знаменье
Была любовь – бальзам и ревность – нож
Но не за что уже просить прощенья…
И я уйду, опять уйду в себя
Запрусь от мира на засов сомнений
Почти забыв, но все еще любя,
Ах, не за что уже просить прощенья…
Ну почему ты не призналась мне?
Боялась опалить прикосновеньем?
Я буду вспоминать о той весне
И не за что уже просить прощенья…
